Hay un hombre que sube al metro. Más alto que todos. Flaco. Lee aunque vaya parado, dominó la técnica hace unos años cuando leía en las micros antiguas que lo llevaban a la universidad. Usa una mochila, jeans negros y un polerón. Zapatillas. Parece tener no más de 25.

Hay un hombre que escribe. Escribe bien lo que escribe por obligación, y mejor lo que escribe por gusto. Mirando el espacio piensa en frases que terminarán un párrafo de la manera adecuada.